sexta-feira, 29 de fevereiro de 2008

Vendido é O Fruto de Vosso Ventre


"O Diabo escreve por linhas porcas...eu sou apenas um excremento do Senhor".

O vocalista está no telefone trocando idéias com a empresária. "Agora ouça a nossa chamada: A banda punk Oswaldo Aranhas di Marte encarna o derradeiro comboio de mercenários psicóticos a infernizar os sobreviventes do Planeta Terra destruído e varrido na escuridão fundamental do cosmos infinito. A sonoridade desse quinteto é uma síntese de toda a raiva produzida e ouvida em cinqüenta anos de rock’n’roll e música pop. Gostou? Ótima chamada? Também acho. É uma paródia aos enredos fantasiosos e comerciais que as gravadoras criavam no passado. Podemos ser farsescos, retardados, bombásticos, pretensiosos, lunáticos, mas de mim e dessa banda, ninguém jamais captará qualquer freqüência que seja de sentimentalismo barato, bem como os sempre apelativos, fedorentos e diarréicos complexos de culpa cagada típicos da folclórica Terra de Vera Cruz. Aqui na Brazamora alguns ainda acreditam que o planeta é achatado, o oceano é habitado por monstros marinhos e o céu é formado por tábuas de madeira. E falando em folclore, quando é o próximo barulho? Vamos tocar de novo? Aonde? O que? Num concurso? Tá maluca? Você colocou a gente pra tocar num concurso de bandas? Nããão...quando você disse outro dia que era um festival achei que fosse apenas um show normal, mas concurso é uma bosta, a gente vai disputar com uma molecada de dezoito anos no máximo, e dá-lhe cover de Legião, Capital, CPM 22, Angra, vão entupir o júri de merda e ainda vão sair bem cotados. O público desses eventos é sempre formado pelas bandas concorrentes acompanhados dos pais, irmãos, tios e avós. Não é de hoje que essas competições não valem nada, já vi esse filme várias vezes no passado, e olha que eu já confundo o tempo que eu tenho de estrada com a minha própria idade. Já assisti ao surgimento de várias cenas diferentes ao longo dos anos, muita gente bem sucedida de hoje começou a tocar anos depois de mim, alguns estão por ai hoje em dia nas rádios e nas paradas. Por isso que eu não me atento a nada relacionado a este infame trajeto no qual as regras e a política só resultam no enriquecimento ilícito das pequenas e grandes máfias do entretenimento. Aliás em relação à linha tênue entre a bandidagem, a boemia, revolucionários, marginais e artistas, quisera eu que os vendidos frutos desse ventre artístico fossem como os bandidos da nossa era. A classe terrorista segue em uma crescente guerra contra a sociedade e as instituições com seus procedimentos de barbárie aliados a um pragmatismo cego. A configuração clássica do artista heróico-apocalíptico cuja missão é trazer a espada e não a paz é atualmente um espécime extinto na nossa aldeia metropolitana. Há cerca de dez anos atrás, os lombrosos dos Racionais Mcs estouraram no país e trouxeram alguma inquietação e desconforto, mas com as águas passadas, olhando agora, todos parecem politicamente corretos demais. Há trinta anos atrás então nem se fala, quase todos os pretensos e alguns nomes consagrados tinham a visão do perigo como meta. De lá pra cá nunca mais fomos surpreendidos por nenhum Curinga envenenando essa máquina toda, nenhum subversivo, algum profeta maldito que traga consigo a sua praga de gafanhotos e roedores para consumir e despedaçar com toda a estabilidade desse vicioso ambiente “social-artístico-comercial- amém”.

Enfim o fato é que nenhum operário do entretenimento cujo acesso às massas seja pleno de êxitos tem algum alvo específico senão o próprio bolso, pois carregam o receio de perder tudo, de jamais poderem se recuperar e voltar a pisar e a desfrutar do território ora conquistado. Todos tem medo do futuro. Célebres descerebrados que inseguros e angustiados, povoam o tabuleiro dos cavalos marinhos e dos bispos e feito donzelas, sonham em ser salvas do dragão. Eu jamais testemunhei tamanho demérito no invisível-para alguns- cenário do rock independente. Um espaço de quem jamais abriu mão ou deu qualquer chance para surtos e manifestações de indigência.
Bem e por falar em indigência, quanto ao concurso de bandas, eu acho que ninguém vai entender nada. A hora que o Oswaldo Aranhas di Marte subir e contar 1,2,3,4, o sangue vai correr e ferver feito lava vulcânica. Talvez digam que somos bons instrumentistas, que temos maturidade musical apesar da nossa imatura, enfadonha e ultrapassada selvageria. O que eu vejo de descompensador nisso, nesses festivais, é a perda de tempo. Os critérios de avaliação e essas premiações características tipo, uma gravação no estúdio vagabundo que apóia ou patrocina o evento para o primeiro colocado e equipamento de som para os outros contemplados é a maior barca furada. Na verdade, se for pra ganhar, é até melhor se conseguirmos algum pedal de efeito, encordoamentos novos ou um jogo de baquetas, pele de bateria e ponto final. E se falarem mal da banda, que o nome é estúpido e as músicas ridículas, eu digo que não sou eu, é o Diabo que escreve por linhas porcas, cartas marcadas, eu sou apenas um excremento do Senhor."

quinta-feira, 28 de fevereiro de 2008

Vendido é O Fruto de Vosso Ventre


Quem vai pagar a cerveja? Quem vai fazer a missão?


De repente em pleno show, no meio da música, parou de tocar pra afinar a guitarra, a banda continuou levando a barulheira toda sem se importar, na verdade um a mais, um menos tocando nem fazia diferença. Não conseguiu afinar nada, jogou a guitarra no chão, escarrou em cima e saiu do palco, o maior estardalhaço, o volume alto e a microfonia insistente e ensurdecedora deram asas a melhor atuação que essa banda de merda já protagonizou nos últimos meses. Desceu pro camarim, começou a cheirar, fumando e falando sem parar, em seguida, saiu pela casa e foi para a platéia assistir ao show de sua própria banda. Olhava o povo e o pogo na panela de pressão, todos molhando as gargantas de garrafa em punho. As rodas de pessoas em volta, muito falatório , cabeças pensantes, vazias e demais "oficinas do Diabo ambulantes" indo e vindo, pra lá e pra cá, bebem sem parar e observam o movimento no buraco. Surgem três garotas, uma delas com cara de louca, a menina parecia estar em outra dimensão, arregalou os olhos para o guitarrista e perguntou: Não consigui entender bem o que você estava cantando, do que falam as letras das músicas de vocês? Quem eu? Tipo, alguma mensagem...nós? Bem a nossa mensagem é: Procure o inimigo, encontre, mate, destrua, depois pegue a mulher pelo cabelo e arraste pra caverna, beba e tome todas as drogas que você puder e tiver pela frente e morra! Desapareça! Eu acho que a mensagem é essa, mas como não sou eu que canto e escrevo as letras você devia perguntar pro vocal, é aquele ali cantando - disse apontando para o palco - eu sou só o axe man e posso te amarrar com as minhas seis cordas. A garota chapada ouvia atentamente como se o futuro dos próximos dois mil anos estivessem sendo revelados naquele instante pelo avatar de algum culto ancestral.
O guitarrista olhou fixamente a tatuagem do Che Guevara no braço da garota, segurou-a pelos ombros e começou a pregar aos brados: Comunismo é o caralho! Capitaliiismo a sua hora vai chegar! A única força social que prevalecerá é a lei do cão! Reality Show !Banho de sangue! Massacre! Guerra profana! Muitos morreram muitos morrerão! Quem vai pagar a cerveja? Quem vai fazer a missão? Vamos tocar!! Ensaiar, ensaiá, ensaiááá... porra!!! Não é porque a gente consegue ir do finlandês passando pelos Misfits até o Sabbath que a gente não precisa ensaiar, o resto é detonar todas e tocar naquele grau de embriaguês, no volume máximo! Estado de embriaguês ensurdecedora...é isso! Olhava para o teto com os braços abertos e os punhos cerrados. Estado de Embriaguês Ensurdecedora! Eu sou a voz do trono, com letreiros gigantes em chamas no fundo...a visão do inferno, diversões eletrônicas, mil e uma noites, bebidas, venenos, demônios e mulheres em transe. Todos querem se sentir demoníacos, fortes, sagazes e poderosos. A embriaguês ensurdece, anestesia, induz qualquer pacifista à carnificina total em zonas de confronto, cria coragem pra você fazer todo tipo de merda a qualquer hora. Existem ainda uma série de misturas fortes enlouquecedoras e nocivas à saúde cujas seqüelas são irreversíveis . No passado a Igreja Católica misturava-se com a política, hoje mistura-se consumo em massa e política com a magia negra dos voodoos catódicos e o resultado é que não há mais nada de político na cabeça de ninguém! A política morreu e ninguém viu o corpo! É tudo niilismo, hedonismo, cinismo, abismo, parasitismo, bom mocismo,alpinismo e paraquedismo social. Você acha que pode ensinar etiqueta e boas maneiras aos zumbis mortos-vivos?
A garota da tatuagem ria e fazia caretas de esforço para ouvir e entender, olhou para o guitarrista pregador riu mais ainda e finalmente falou: "Móó loco... você...é a cara do Che Guevara...tipo assim...muuuito show...